Gris. Dentro y fuera. Llovizna, sirimiri.
Estratos difusos inundando la inmensidad de un cielo que hace tiempo que perdió
la viveza de su color. Azulado, como el mar. Imponente, rompedor. Colosal.
Creció rodeada de tinta sobre papel. Qué
bonito escenario, cuán enriquecedor. Volaban las horas; tiempo y espacio eran
meros elementos físicos. Tapa blanda, portada amarilla y rosada. Ya en la
primera página empezó a descifrar palabras
que, juntas, formaban frases que le llevaron a querer devorar cuantas historias
fuera posible. Y a querer escribirlas. Quizá vivirlas. Lástima que ninguna de ellas
explicase que un final no siempre es algo idílico.
Ficción.
Llegó el invierno y, con él, la
nostalgia.
Calumnia.
Perdona, el amor propio por fin llamó a
mi puerta; decidido a instigar a mis dedos a golpear todas y cada una de estas
teclas, liberándome de todo aquello que llevaba intentando destruir mi ser
días; pero sobre todo, noches. Disculpa, ya no hay hilos que manejen actos ni
emociones. Siento decírtelo; he venido para quedarme.
Pienso y recuerdo todo esto mientras
intento que la ducha matutina purifique mis entrañas. Nunca consigo que el agua
tenga la temperatura adecuada, viajo de la Antártida a Mercurio a golpe de
grifo. Tras la cortina suena una leve musiquilla, creo recordar que en Sol Mayor. Dice algo así:
Píntalo
todo de negro
cuando
busques una luz
restos
de clavos ardiendo
interminable
cielo azul
Y añado, mientras el agua recorre mis
facciones - Interminable cielo azul… Cuento con seguir
contemplándote sea cual sea el color que brille en tu inmensidad; grisáceo,
como un pasado dominado por niebla e incertidumbre; rosado, como la tez de un
recién nacido; amarillento, como el sol resplandeciente que me despierta por
las mañanas; azulado, como las cuatro
paredes entre las que a día de hoy escribo; violáceo, como el tercio de tela
que recubre una de ellas.
Oscuro e iluminado, como la
noche. Como mi interior hasta hace más bien poco.
Por fin ha salido la luna; así que perdóname por
ejercer mi derecho a quererme.
