Discordia.

Siempre he odiado los números.  Y ellos a mí, supongo. Nuestra relación lleva dieciocho años definida por un bucle amor – odio que detesto. Amor cuando señalan fechas que ansío, o memorables, cuando simbolizan momentos, días, horas, experiencias, tardes de cafés interminables dignas de mención. Cuando representan el esfuerzo que ha conllevado llegar hasta cualquier punto, cuando por fin tienes vía libre para contemplar cómo el tiempo empleado en algo que no auguraba nada bueno da sus frutos. Cuando constatan que, una vez más, llego tarde. 

Odio el resto del tiempo y aplicado a todo. Odio cuando hacen evidente que jamás comprenderé su lógica, que soy incapaz de entender su mecanismo de acción. Sumas, restas, multiplicaciones, divisiones, raíces cuadradas, cosas al cubo y triángulos de Pitágoras. Fórmulas interminables que sólo servían para malgastar la mina del lápiz en la parte trasera de la carcasa de esa calculadora que casi podía catalogarse como arma letal. Las comas de los decimales arriba. Después abajo. ¿Pero es que a ti no te han dicho que las comas de los decimales se escriben arriba? No pongas una x al multiplicar, utiliza un puntito. Si pasa de ,5, redondea. Aunque también puedes optar por truncar y olvidarte de los seres a la derecha de esa rallita detestable. Tan mediocres como decisivos. Odio los números. Tampoco entiendo los problemas.  Llevo toda mi vida académica cargando con la frustración a la espalda de mi dichosa desdicha numérica. Que por lo visto, no piensa cesar. Seguirá empeñada en hacerme pensar que su lógica es, sencillamente, ilógica. Como tantísimas cosas. Que jamás sabré qué me están pidiendo después de leer un enunciado de cualquier libro de matemáticas, o química, o física, o estadística. No nos llevamos bien. No quiero quererte, no me gustas. Ni yo a ti, cuestión de la que llevo siendo consciente desde que tengo uso de razón. Nunca terminé un cuadernillo rubio. Ni pienso. 

Y así me va.